La pija (memorias del autobús II)

Esperamos varias personas en la parada. Hace frio, llovizna. Mal tiempo; tiempo gallego. Estamos habituados, pero todavía no nos hacemos a la idea de vivir siempre acompañados de esta humedad tan nuestra.

Mientras espero, observo; veo a una chica, 25 o 26 años, viste a la moda, pantalón vaquero por dentro de unas botas esquimales, lleva también una chaqueta de cuadros y una camiseta a juego, bien peinada y delicadamente maquillada.

Llega el autobús, se malforma una especie de cola, la chica de antes adelanta a todo el personal y se cuela. Entra, mira a los asientos de un lado y de otro, se fija en el hombre de la izquierda, mal vestido y adormilado, se sienta al otro lado.

Yo me siento delante del hombre adormilado, que termina por claudicar al sueño completamente. La chica observa el mundo, su postura y su mirada la delatan, es una pija. Probablemente no suela usar el autobús, se nota que no está habituado a usarlo. A su alrededor se sentía un halo de desprecio, el desprecio propio de los que pretenden ser lo que no son.